Philosophie de merde

J’ouvre les yeux, le rock est mort à la radio

La musique est sirupeuse et les paroles

vides, ils veulent tuer la colère de la jeunesse

Le rap prend son cash et la rébellion

n’est pas électronique,

ne cherche pas à comprendre pourquoi Bukowski buvait

rêve de grosses voitures et de bucoliques vacances

au fil de l’eau,

soit bien propre sur toi, oublie de te révolter

et tu finiras par prendre pour une caresse

la sensation du collier et de la laisse

Je m’appelle vincent car je verse mon sang en vain

si j’ai un prénom, peu m’importe de me faire un nom

hé ma poule, flippe pas je vais rien dire sur ta mère

tu sais, c’est ta grande fille que je préfèrerais baiser

enfin si elle a plus de 20 ans et si elle est plus belle

que les promesses qu’hier distillait

sans compter, c’est mon côté vieux pervers

ok, tout ça n’est pas cool, je devrais te chanter

du Gilbert Montagné les yeux fermés plutôt

que te souler avec mes histoires

mais j’ai l’hautaine arrogance de celui qui prétend

écrire, trouver ses cicatrices et plaies fascinantes

pour le commun des mortels, putain j’adore me la péter

alors même que j’ai le souffle court

il y a des années

la plus superbe et magnifique pute de toutes les superbes et magnifiques putes

me disait « jet’aimeàencreverbaisemoifortfaismoiunenfantsitumeursjemeursaussi »

Je rêvais éveillé et je n’étais pas surpris

Ma vie ne pouvait être  continuellement ce mauvais cauchemar

De série B, j’étais le zombie, elle était l’héroïne jaillissant

De l’aiguille plantée dans le bleu

infini de mes tortueuses veines, mais moi je suis le type

Capable de perdre son tapis avec un full aux as dans la main

Gauche

Sur une Harley je fais plus biquet que biker

Quitte à me corrompre dans ma lâcheté

j’aurais du  faire politichien plutôt que polichinelle

palper de l’or plutôt que gaspiller mon palpitant

pour un sentiment de pacotille, l’amour et ma poésie

sont des coups de couteaux,

des larmes de vodka enflammées sur un cœur

indécis quant à son décés, ouais et ça c’est le fioul que verse le fou

dans le moteur pour tracer le chemin,

la route est cahoteuse et j’avance la bite à l’air

le crayon planté dans le cul

ça effraie les puritains, ça ne me dérange pas

dans ce monde, les prêtres distillent la parole de Dieu

avant de sodomiser leurs enfants de chœur

alors tu sais… la belle image et la réputation virginale

c’est pas pour moi,

la vie c’est pas ça ma poule

pas ça du tout

j’aimerais bien que mes mots soient des « je t’aime »

délicatement posés sur des lèvres pleines

mais la vie c’est des je t’haine

jetés sur des murs sales, je me suis baigné

dans des fleuves de merde, d’autres se noient

dans des océans, survivre n’est pas simple

fécalement parlant, y a toujours pire

plus nauséabond

est-ce que Dieu consent quand il ne dit mot

devant les débris du terroriste qui vient

de se faire exploser au milieu de la foule ?

les cadavres réclament plus

que des comptes en banque

serre les dents, serre les poings jusqu’à ce que

quelque chose casse

on va toujours nulle part toujours trop vite

sauf si la mort change la donne

mais mourir ne fera jamais de moi un type bien

et je reste hébété telle la dernière des connes

devant le sac à main Gucci qu’elle ne pourra

jamais s’offrir à moins de vendre son cul

avec cette philosophie de merde en guise

de morale

et une question en suspens…

la vie c’est pas ça et la mort c’est comme ça

est-ce que la fin détend ?

                               Fuck!!!