mardi 24 juin 2014

la gloire auréole le peintre fou qui immortalise l’angélique visage de la pute

La danseuse une fois m’a écrit qu’elle connaissait peu
                        de monteurs de films porno qui écrivent
de la poésie, maintenant elle pleure pour une histoire d’amour
qui pourrait être si parfaite, mais qui ne l’est pas, rien ne change

toutes les histoires ont une fin 
            et j’ai cessé de croire
dois-je remercier le porno ou le corps de flammes
de ma tueuse ?

je connais peu d’amour sans larmes
            trop de larmes sans amour et
                        je songe à la fille de la bande dessinée qui
dit « rien n’est vrai, tout est permis »
voilà qui ressemble étrangement à la leçon d’adieu que m’offre ma meilleure
                                                                                                amie
celle-là même qui me sauva la vie

                        du sang rampe sur les murs gris
                        la folie ronge mon âme noire
                        l’obscurité est une sournoise amante

                        je devrai être dingue, ivre et amoureux d’une cinglée
                        aux veines ouvertes à tous les vents
je ne suis qu’une coquille vide, ordinaire perdant au regard
                                                            usé, le cliché veut que
                                                            le poète crève la dalle
                                                            le cliché veut que la poésie
soit une évanescente beauté,
                        moi,
                        j’aime renifler l’odeur des tripes répandues sur l’immaculé papier

la vie pue
la mort pue
les dieux puent
les vers se repaissent de nos corps faisandés bien après que nos démons
                                    aient fait ripaille de nos âmes

2h43 du matin
je vais aller me coucher et me branler jusqu’à saigner
ensuite, peut-être que je dormirais
            tu n’aimerais pas savoir ce qu’il y a dans ma tête
                                                tu n’aimerais pas vivre là
                                               
            le peintre immortalise l’angélique visage de la pute et la gloire soudain auréole
                                                                        le peintre
            Si le peintre est fou, il lui offre son oreille et la gloire prend son temps           
                                                            cruauté du destin
la fin n’est jamais innocente

                                                                        la morale crucifie la pute
                                                                        la vérole achève la pute
                                                                                 je suis la pute

samedi 7 juin 2014

Je pense aux putes pour trouver le sommeil

J’attends le bleu ouaté du sommeil, mais c’est un vieux
Souvenir
Qui me prend,

Une autre nuit, une autre pute
            Ou une autre femme, appelle la comme tu veux
Je n’ai rien contre le féminisme, je ne déteste même pas le gris
                                                            Des nuages

Elle est nue et elle fume. J’ai le gout de sa chatte ancrée sur mes lèvres
            Peut-être que moi aussi, j’allume une cigarette.
            On a baisé
            Sans doute qu’on baisera à nouveau
            D’ici peu

C’est une superbe pute
Son corps est superbe, ses yeux sont superbes,
Son cœur est superbe
            Mais il y a quelque chose qui cloche
(il y a toujours quelque chose qui cloche,
                        moi en règle générale)
                       
Peu importe la chaleur des corps
L’amour est un truc rare

Ceci dit, ne crois pas que je n’ai rien éprouvé
                        Pour toutes celles que j’appelle
                                    Putes
                                    Simplement
            J’ai ma manière à moi de célébrer leur beauté
                                               
                        Et que les féministes cessent d’affuter leurs crocs
                        Celles dont je parle ont eu ma peau
                        et d’autres auront ce qu’il en reste

                        On est quitte
                       





jeudi 5 juin 2014

La subtile accélération du rythme du cœur

Je n’ai rien contre l’idée que tu fumes trop
            et que certains soirs
de n’importe quelle saison
tu boives de la vodka plus que de raison,
que tu dises baiser au lieu de faire l’amour
et que ce soit sale quand tu le fais

            J’aimerais bien que tu sois le genre de cinglée
                        Qui tue l’ennui avec des aiguilles à tricoter
Que tu te réveilles la nuit poursuivies par des cauchemars
            étranges où tu devrais lécher les larmes d’un dieu aux yeux
                                                            oranges

                        J’adorerais que tu adores griffer et t’asseoir vêtue d’une
De mes chemises sales sur le canapé en me demandant
            Ce que je pense de la forme de ta fente tout en inspectant
Celle-ci d’un œil circonspect

S’il s’avère nécessaire que tu penses que l’amour est une morsure
                                                            brûlante,
                        je voudrais que tu sois persuadée qu’on
Peut changer la couleur du ciel si on le désire assez fort, la vie
                        EST une question de volonté même s’il arrive parfois
Que la mort soit une récompense

            Ça serait parfait que tu sois là, ou pas loin, à m’attendre
En écoutant Maryline Manson ou quelque chose comme ça,
                        avec du noir autour de tes yeux et des papillons
                                    dans ton ventre blanc

            Mais tu es sans doute une fille trop bien pour ça

                        Dommage… Je t’aurai lu ce poème
                                                Tu aurais su de quoi je parle

La subtile accélération du rythme du cœur emballe la musique
                                    Tu serais si belle déguisée en stripteaseuse

dimanche 1 juin 2014

Exsangue

Oubliée la fille avec la bouche en forme de cœur
            oubliée ma sœur de sang
                        oubliée mon amie
et toi aussi, qui ne vient jamais, je n’ai jamais su
                        ce qui t’effrayait

            j’ai regardé ma vie, l’alcool
                        et la beauté que je ne fais qu’effleurer
j’ai regardé ma vie, les comptoirs et la folie
            et j’ai eu honte, ma sœur de sang ne m’a pas sauvé
pour ça
            je croyais danser sur le fil et mon arrogance ne cesse
d’amuser le marionnettiste , peu importe le jeu, peu importe
la bouche que j’embrasse, il y a toujours un poignet qui se tranche
lorsque sort le couteau

            il ne suffit pas de lire
                        il ne suffit pas de vivre
            j’ai ouvert mes veines et j’ai bu mon sang
            vient la nuit, mes yeux se ferment mais je n’ai pas sommeil
chaque chanson a son refrain, j’ai offert ma laideur à la vérité
                          elle a sourit en enfilant ce masque de douleur