Laissons tomber les bières et amenez vos petits culs

Ca y est,

on dirait bien que j’y suis arrivé

Les groupies veulent coucher avec moi

Juste parce qu’elles ont lu des trucs

Où j’explique que je suis un enfoiré avec les femmes

Sans même vraiment savoir à quoi je ressemble

Tout ça me laisserait croire,

Que je jouis d’un certain talent

Propriétaire heureux d’un blog que presque personne ne lit

Où je couche névroses, dingueries et autres vulgarités plus ou moins pornographo-poétique

je songe que les éditeurs devraient se bousculer à ma porte

si mes textes font mouiller des petites culottes

Il y a là un putain de potentiel malgré mon manque évident de

                                                            Romantisme

et mon entêtement à violer les règles de ponctuations

Mais tous les cinglés du net, celles et ceux qui écrivent parce que c’est en eux

que ça les dévore et les pousse dans les bras acides de la folie

Savent bien que les éditeurs sont nuls

Et qu’on vit mieux sans eux

et

Elles m’envoient des messages

Et des photos presque nues parfois

Et elles sont plus jeunes et

Elles disent :

  on baise ?... je te veux au fond de ma bouche

Des trucs brulants comme ça

Je trouve ça cool

ça m’excite

Je m’abandonne à l’idée du :

ça y est, je suis un vrai poète maudit

Et dingue

Une lumière noire qui envahit leurs bas-ventres

Et colle là un désir violent à coup de mots

                                                Ça flatte mon égo

                                                De me la jouer comme ça

                                                J’y prends goût

Et je me branle en pensant qu’on baise et je me demande

Si tout ceux qui écrivent en pleurnichant sur l’amour ont ça

Des filles qui veulent juste baiser

Etre nues et me laisser faire ce que j’ai envie

Tant que cela les fait jouir

ma poésie est malpropre et dévergondée car

La douceur est utopique, le désir

s’assouvit dans une certaine forme de violence consentie

je vais sur mes 48 balais et

Je ne bande plus comme à 20 ans

« Mais je connais un bon dealer de viagra indien »

Dis-je

Et l’une répond, tu en prendras un le samedi et un le dimanche

Et l’autre répond, les hommes et les femmes, nous n’avons pas les mêmes problèmes

(Le pragmatisme féminin ne cessera jamais de m’impressionner)

et si la poste existait encore

je voudrais recevoir une enveloppe blanche

avec à l’intérieur, une petite culotte rouge et sale

Et un bristol où une main féminine et manucurée

aurait écrit à l’encre bleue, « pense à moi !» et

à côté, dessiné avec assurance

Un cœur, joli