Gardez votre solitude et donnez-moi deux millions de catins

Je me réveille ce matin et un million de putes
ont marché sur mon âme avec les hauts-talons
de leurs chaussures vernies.

        Piétinée mon âme,
         Piétinés mes amours
          Piétiné mon cœur
           Et mon regard en porte les cicatrices

Il ne reste que la solitude et le silence
        - même le rire de la folie est silencieux à cet instant -

La solitude, c’est le pain béni du poète

        MON CUL OUI !

        La solitude est une version moins douloureuse du suicide,
                un refuge,

Rien de tel qu’une putain aux gros seins et au corps chaud,
Une infidèle au cœur froid,
Une histoire d’amour qui part en eau de boudin,
et de la réalité,
avec des collègues de travail qui détestent le poète
et que le poète déteste tout aussi bien,
des parents indignes,
des voisins cinglés, des bars remplis de femmes froissées
et d’alcooliques fous
Et la mort aussi

        La Mort est la seule femme fidèle que je connaisse,
                C’est la vie qui te trahit
                        La mort quand elle te prend dans ses bras
                        Il est rare qu’elle te lâche

Aussi, gardez votre solitude et donnez moi un million de catins
en plus des précédentes,

Qu’elles viennent
avec de la vodka,
des hauts talons ou des bottes noires,
des robes courtes sans rien d’autre dessous que leurs corps
et leurs âmes en feu
et bien sur, que leurs yeux soient verts et leurs culs parfaits,

Et offrez-moi des nuits dans leurs bras et je trouverai, hélas,
des blessures et du sang
        du chagrin, de la colère, des cris et des larmes qui durent
        le temps d’une éternité,
                 (les larmes sont des instants perdus
qui jamais ne comblent le vide)

et je porterai mes jours ainsi,
avec

        des griffures du corps à l’âme en passant par le cœur,
         des coups de poignards dans mon sourire,
          des amis qui trahiront mon dos, frapperont au flanc
           mais il y aura aussi la mer et le soleil, des instants de passion et d’abandon, et… et…

… et peut-être une qui oserait dire,

        je sais, tu sais, nous savons
         l’amour c’est mourir,
           mais c’est le chemin de la vie qui est comme ça
            Peut-être que les femmes ont inventé l’Amour
            Pour se venger des guerres,des hommes et des viols
             peut-être que les hommes ont besoin de comprendre
              que l’or le platine et le pétrole sont moins rares que le vrai amour,
               peut-être que tu devrais simplement laisser tes cicatrices s’évader
                et cacher ta main dans la mienne

et oubliant mes peurs, je cacherai ma main dans la sienne

Mais ça c’est l’espoir,
Et l’espoir,
        (l’attente)
C’est la route pour la folie,
et un homme sain d’esprit ne peut parier sur la Folie
et celui qui a perdu la raison n’a plus rien à parier
le sang versé ne peut que sécher
alors

                        laissez moi encore avoir faim d’Amour et de Vie
                                et peut-être qu’encore une fois, le poète décrochera la lune