Putain de looser (Autopsie d’un ratage)

J’avais toujours cru

En l’idée de devenir un écrivain célèbre

Parce qu’un écrivain n’est pas obligé

De fréquenter ses collègues de boulot

            Et qu’il est clair

            Qu’il baise plus facilement

            Qu’un ouvrier de chez Michelin

            Je sais de quoi je parle

            J’ai été un ouvrier de chez Michelin

Et j’ai connu mieux pour se faire savourer

La queue

            Par la jolie bouche peinte d’une

            Fille incroyablement belle dans la vingtaine

Et je me voyais bien

            Rester enfermé chez moi pendant des jours

            à écrire, mater des films américains

            Noircir des pages et des pages de phrases

            Etranges et percutantes qui parleraient

            à des générations entières d’âmes avides

            De folie et d’autodestruction, tout ça

En me branlant jusqu’à saigner, sans me laver

sans me raser

En écoutant des chansons mélancoliques et

Peut-être de l’opéra si le besoin s’en faisait sentir

En buvant de la vodka, en hurlant après l’éventualité

d’une divinité

En maudissant mon amour, en suppliant qu’une

Pute aux talons hauts viennent me sauver de moi

avec sa jolie chatte bien chaude

Parce que les putes et la baise sauvage sont un moindre

Mensonge quand on les compare à celles

que l’on couvre d’un amour fou en espérant

Les protéger du froid avec le vain espoir

De les retenir près de son âme effilochée

et ouais, c’est comme

Ça que je voyais le cliché, ce qui devait être

ma manière à moi

De m’ouvrir le bide avec le brillant katana du poète

            ivre d’autosatisfaction et d’auto apitoiement

Pour en vider les tripes et la merde fumantes sur quantités

de blanches pages

vierges mais pas farouches

J’avais toujours cru en la possibilité

de finir comme un putain d’écrivain

            avec ma paire de couilles poétiquement scarifiée

inscrite en filigrane sur les petites culottes humides

De jolies étudiantes en littératures diversement appliquées

Et la cervelle étalée sur le mur de la création

Pour parfaire le suicide littéraire résultant de l’analyse

Froide et lucide de la folie résiduelle

d’une vie passée à se détruire sans autre mauvaise raison que

tuer les voix qui hurlent dans ma tête

Et me poussent à me jeter le visage en avant contre les murs

De ma prison mentale

Tout ça parce que je ne voyais pas quoi faire à la place

Sinon gangster ou politicien mais

                        Les hommes politiques sont tous des

                        Des fils de putes qui sucent

            les banquiers qui sucent satan le

            grand capital et quoi qu’on en

dise, avec un peu d’intelligence

et un bon sens de la corruption

            les dealers de drogues durent

            même en prison

            mais je n’aimais pas l’idée

            du sang sur les mains et encore

            moins le risque de finir enfermé

            j’avais déjà construit ces geôles intérieures

            qui n’appartiennent qu’à moi et

            elles me suffisaient

                        Ecrivain, ça me paraissait cool

Vu que je n’étais pas plus fait que toi pour la vie normale

(personne n’est fait pour la vie normale, il y a juste, à

différents degrés,

ceux qui arrivent à la supporter), c’était ça l’idée

                        être le cri déchirant qui empêcherait ta propre nuit de t’étouffer

et pour tout ça, plutôt deux fois qu’une

                                                            j’étais prêt à payer le prix

m’asseoir au premier rang et lever le doigt bien haut pour donner

                        la réponse, plonger en apnée dans un océan de mazout

avaler jusqu’à la garde

la bite bien raide de dieu, lui lécher les couilles avec application

le laisser jouir dans ma bouche et, bien sur, tout avaler jusqu’à la dernière

                                                goutte

                                                avec l’avidité d’une bonne petite chienne

                                                bien dressée

            tout était bon tant que cela ne nuirait pas à la pure intégrité

                        de mon âme de gratte papier

et ceci n’explique ni mes larmes ni ma rage, mais peut-être

            mon obstination à écrire la nuit quand je devrais

chercher à baiser, ou à dormir, ou à me branler sur du porno

de mauvaise qualité

et d’accord, j’ai tout raté et ça aussi mais

quitte à tout rater,  et bien que je me foute de Sinatra et de sa voix de crooner

j’ai préféré le faire à ma manière

                                                écrire m’a toujours laissé croire

                                                que je ne vivais pas à crédit

et si je n’ai rien d’un putain d’écrivain

être un putain de looser, c’est toujours être un putain de quelque chose

on se rassure comme on peut diras tu, mais ce serait négliger

l’importance de ce vivace sentiment, le dévorant besoin d’exister

                        peu importe la subtilité du pas de danse

                        c’est l’intensité du mouvement

                        qui rend immortelle

chacune des explosions

de ton cœur déréglé