17 Mars 2017 (Je devrais bosser, mais j’écoute Willy Deville et j’écris ce truc tout en me grattant l’entrejambe pour qu’on ne me colle jamais l’étiquette terne du poète trop propre sur lui)

Au téléphone l’autre nuit, 1m77 de chair brulante

Se confient à moi :

- Je suis frustrée à 35 ans car je fais peur aux mecs.

Celui là me dit, « mais toi Tu sais ce que tu veux ! »

Oui !

Je veux juste qu’on me baise ! il faut que je supplie

pour qu’on entre dans ma chatte ?

Putain, entre les petites bites et les coincés…

J’ai couché avec ce type, il me harcèle, 10 textos

Par jour depuis des mois et je ne répond même pas.

Tout ça pour 3 heures

ensemble.

Pourquoi t’es pas là ? toi et moi on pourrait baiser

On s’entretiendrait et on s’éclaterait -

C’est clair, j’aimerai bien qu’elle soit là,

Pour tuer la nuit, la solitude et cette

Envie sourde de coller le canon bien huilé

d’un flingue

            dans ma bouche histoire de

            De tailler une pipe à la mort

            J’ai beau chercher, le sexe reste une meilleure solution

Que la drogue, l’alcool, le suicide plus ou moins rapide

la philosophie, le chocolat

Les comédies romantiques, le doigt d’une prostituée

dans mon coupable trou du cul, l’illusion que le soleil

se lève sur la beauté du monde alors qu’il se contente

d’illuminer le meurtre et l’injustice

La poésie c’est bien aussi, mais ça n’ôte pas l’envie

De fourrer sa queue dans un cul parfait et

Quand on songe au suicide comme d’autres

Planifient leurs vacances au soleil, je ne

suis pas totalement convaincu que fréquenter des

dépressifs

Se révèle

La meilleure solution pour  guérir de ses névroses

Et ça n’évite pas de

penser au boulot, à la retraite qu’on n’aura pas,

à la facture du garagiste et à la liste des courses

pas plus que ça n’ôte les envies

De meurtres à l’encontre des types qui ont baisé

Ta femme, à l’époque où tu en avais une parce

Tu croyais que cela t’amènerait jusqu’au bout

Avec un sourire peint sur tes lèvres innocentes

Alors que ce n’était rien sinon la main tendue pour

Te pousser dans le précipice de la folie

                                                grise

                        Tu vas objecter l’amour ?

                        Comment répondre sans te rire au nez

                        Moi aussi j’ai tenu dans mes bras

            Des femmes qui appartenaient à d’autres

            Et souvent en appartenant à d’autres moi aussi

Attention, réflexion,

Combien de sens différents peut on donner

à cette jolie phrase :

« l’amour est une partie d’échecs » 

???

(On rêve de dévotion et

On envisage l’amour comme une solution

            pour ne récolter qu’une sanglante punition)

La vie est une pute qui s’offre à celui qui paye le prix

                        Mais pour certains l’addition est moins salée

Et pour d’autres, elle est une addiction à divers lents supplices

Qu’ils s’infligent eux même, ruinant leurs corps et écorchant vif

Les traits délicats de leurs âmes

                        J’ai mis des mots dans mes veines

                        Pour guérir de mes maux et autres

                        Vaines obsessions comme

mon goût prononcé et has been pour les femmes plus jeunes que moi

avec si possible du vert dans le regard,

                        Mais après réflexion les femmes plus jeunes

me paraissent plus saines que les armes à feu, pas moins dangereuses

                                                                        néammoins

            (l’autre jour, je rêvais de lécher tes lèvres

mais tu ne viendras pas et je ne peux

t’en vouloir, toi, plus belle

que tout ce que j’ai déjà brisé)

            et si je peux comprendre sans ambiguïté ce qui pousse

            un homme à faire gicler sa cervelle sur le mur de son salon

je m’interroge sur ce qui le pousse à tuer un maximum de

                        personnes juste avant, personnellement

j’ai trop fréquenté les humains pour désirer partir accompagné

et là,

engagé dans un round décisif contre le clavier

rongé par mon démon de l’écriture

            je gratte mes couilles pour la beauté du geste, (je ne veux pas

être un larmoyant poète propre sur lui)

j’écoute Willy Deville,

je n’ai pas attaqué mon boulot urgent que je dois rendre ce soir

mais je m’en fous, (écrire ne paye pas le crédit sur la maison

            mais écrire c’est mieux, Tennessee montait sur le toit

de l’usine pour fumer des cigarettes et ciseler sa poésie sur des boites à chaussures

à ce qu’on raconte)

et je saisi au vol plané une vérité personnelle :

- il m’a fallu plus d’une décennie pour réaliser

que ce n’est pas en jetant de la vodka sur les flammes de son

enfer personnel  qu’on éteint l’incendie qui nous dévore –

(il m’arrive d’écrire et j’ai déjà aimé à en crever

                        je connais pires façons de lécher la main de la mort