Sournois se montre le criminel

je vais sur internet, je calcule mes droits à la retraite
l'âge de départ et le montant me font vitre comprendre

que si je dois vivre, je dois le faire maintenant, inutile de parier sur l'avenir

hier, une fille magnifique m'envoie un poème tout aussi magnifique qu'elle a écrit

et j'entrevois à quoi ressemble le talent

c'est comme si je plongeais dans une scène d'un film très beau

je me demande comment elle fait pour lire ma mauvaise pornographie sans saigner des rétines

aujourd'hui, fin d'après midi,

je récupère mon vélo chez le réparateur et le chien et moi on roule 21 bornes

dans les bois, à un moment

je tombe sur une tente, un couple de quadra, on parle deux minutes,

je les laisse, ils seront bien pour la nuit, sans doute qu'il va la faire crier

(l'amour existe chez les autres, moi, je ne suis pas dans ses projets)

maintenant, je pue la transpiration

MadMax, (le jolie animal au pelage bringé) dort sur le plancher, j'ai l'espoir

qu'il récupère en pourchassant un lièvre au fil de son rêve canin

j'ai envie de me branler mais je préfère écrire

tout ce qui brûle n'est pas or

tout ce qui brûle n'est pas mort

je sais bien qu'il n'y aura plus de filles aux yeux couleur menthe à l'eau

pour me faire oublier que celle que j'ai le plus aimée avait les du noir dans le regard et dans le coeur

j'ai envie de me branler

mais plus que tout, je veux vivre à fond,

crever la rage au ventre pour oublier la douleur de l'agonie

se lance mon cinéma intérieur, 

moi dans mon salon, le bide à l'air, 

une bouteille de vodka à la main dansant très mal tout contre une brune sublime aux longs cheveux

musique sensuelle et désir de coller nos peaux par la sueur sale du sexe de trottoir

passons sous silence que je n'ai jamais bien bandé bourré

la vodka aurait pu me tuer, laissons-lui une seconde chance

le vide actuel de mon coeur me fait réaliser que

j'ai besoin d'un visage à coller à cette scène porno qu'on dirait venue d'une autre époque

mais je n'arrive pas à me duper, il n'y aura plus d'amour non plus, je devrais me concentrer

sur un moyen rapide et légal de faire du fric même dans mes fantasmes de vieux salaud

changement de plan,

journée ensoleillée,

la fille qui écrit des poèmes qui ressemblent à des scènes de films de réalisateurs italiens célèbres

je l'imagine dans les toilettes d'un lieu public, disons un bar d'étudiant, elle ôte sa 

culotte

doucement, 

la fine pièce de lingerie, noire, glisse le long de ses jambes blanches

elle fait ce que je lui ai dit de faire

roule en boule son appât à fétichiste couleur charbon, 

l'enfonce dans sa bouche aux lèvres peintes en rouge vif

relève sa jupe courte, noire aussi, se caresse, il y a mon nom écrit par sa main sur son pubis et 

ses ongles

sont peints

eux-aussi, (noir ou rouge ? j'hésite encore)

elle pense qu'elle est ma pute tout en se faisant du bien

elle pense que je suis laid mais qu'elle m'obéit en étouffant ses gémissements

elle pense que ma voix lui murmure à l'oreille qu'elle est une sublime putain et qu'elle peut jouir

en imaginant que je prends son cul de salope pendant qu'elle se caresse avec

sa petite culotte humide dans sa bouche brûlante

et bien sur,

un fois que l'éclair blanc lui aurait coupé le souffle,

elle irait boire un café

et d'une écriture de femme sure d'elle, elle écrirait un de ses magnifiques poèmes

qui raconterait la scène et n'aurait pour moi, le pervers barge et vicieux,

aucune tendresse

puis elle en ferait une photo qu'elle m'enverrait

cette fille est trop jeune, trop belle, pour moi

mais quand je lis ses mots, c'est comme si je la baisais

ça requiert la même confiance de partager ça avec moi,

ça requiert un désir sourd, quelque chose qui vient de l'intérieur

tous ne peuvent pas mais

je suis persuadé qu'elle peut comprendre que c'est aussi s'offrir à moi

c'est comme une photo de son cul, une partie intime qu'elle réserve aux élus

mais avec tout ce qui ne se voit pas sur une photo, une façon à soi de raconter

tout ce qui se passe derrière les paupières closes et les cris

tout ce qui manque au mélange de deux corps sans la communion de l'âme

une façon à soi d'illustrer le vide récurrent de l'existence pour une âme comme la sienne

les relations humaines n'offrent que peu de perspectives, on n'avance jamais que dans un sens, le sien

elle m'écrit vite, me dit garde ça pour toi,

et je ne vois pas comment il pourrait en être autrement

ô beauté, 

je garde tous tes présents pour moi, tu es là et tu es précieuse

des amours m'ont brisé

des amis m'ont trahit

des femmes passent puis s'éloignent tandis que je trépasse sur mon fauteuil en cuir bleu

et je n'ai rien d'un glorieux guerrier

mais dans la nuit, si peu de toi suffit à éclairer les murs de ma prison mentale,

tu es un monde de couleurs chatoyantes à l'appétit insatiable, moi

je suis une pièce sans fenêtres remplie de vases brisés

maintenant, la nuit m'abrite comme elle abrite les crimes sournois

je pense à toi

              j'ai peur

à me lire

tu es sans doute préparée à ma laideur physique

mais je suis effrayé à l'idée que ma réalité te paraisse

banale

tu ne le supporterais pas

et derrière ça, le désir de te mordre le cou et griffer ta peau

rougie par les claques ou non,

ton cul aussi doit être magnifique,

te dis-je

mais tu dors et ne m'entends pas

je devrais tenter ma chance dans le satin de tes rêves

je suis un crime à jamais irrésolu