Sensation de solitude humaine quelque part près d’un comptoir à la nuit tombée due à une certaine incompréhension du Divin tandis que la Vie et la Mort se tiennent langoureusement par la taille tout en se roulant de saphiques patins et que se déroule le fil destin jusqu’à tisser la corde pour se pendre

Dehors, devant le restaurant,

Cheveux longs et noirs, voix cassée

            Clope au bec, coupe de champagne

Sur le comptoir,

Elle nous parle de sa tumeur au poumon

            Elle n’a que ça, elle est contente, elle

S’attendait à pire

Dans 15 jours, ils vont l’opérer, lui ôter ça

Et une partie de sa respiration

            Elle va déguster, mais je  ne lui dis pas

(moi aussi ils m’ont ouvert en deux une fois mais j’ai eu plus de chance)

La souffrance, elle s’en doute, mais ne recule pas, la douleur est son combat

La cicatrice sur sa peau ne l’effraie pas non plus

Enceinte à 17 ans, depuis son ventre est couvert de vergetures

En tant que femme, ça aussi, elle a appris à s’en foutre

à faire avec, son fils est grand, elle ne regrette rien

Elle promet qu’elle va arrêter de fumer

            Elle a déjà eu deux cancers

C’est une survivante

À l’écouter, je me sens un peu comme dans un poème

Du gars Heptanes, spectateur d’une ambiance décalée, clope, alcool et cancer

qui cohabitent

Dans le même corps au même instant, rien à ajouter dirait-il sinon peut-être

                                                Un « enculé » qui résonnerait, un peu de rancœur

Quelque chose qui traine et colle aux bottes quoi !

Mais la vérité, c’est que

            je ne comprends pas bien

Le Divin Plan, toute cette misère et cette souffrance

Alors que nous sommes si capables

            De nous détruire tous seuls, sans aucune aide

            Et je songe que si nous sommes faits

à l’image de Dieu, alors je comprends mieux

            Les psychopathes, les assassins, les bourreaux

Les sadiques, les violeurs, les pédophiles, les fous,

Les haineux, les voleurs, les menteurs, les schizophrènes…

à moins

Que ce ne soit que l’arrogance humaine et rien d’autre

            - Prétendre au Divin quand le Divin

Nous a abandonné là, seuls à nous dévorer

Entre frères et sœurs, à crever de nos maladies, nos guerres

Et nos folies, sans amour ni honneur - c’est peut-être ça

L’idée, bien sur que si j’étais Dieu, je nous aurais laissé là

Sans espoir de fuite

Et je me serais barré sur une planète verte, avec les plus jolies putes

Avec une bonne provision de bières et les poème de Dan Fante et ceux de Bukowski

Pour m’allonger

Le ventre à l’air

Sous quelques soleils

            Au bord de

Quelques océans

Dans quelques coins tranquilles

Où on baiserait et où la poésie serait reine, des lieux calmes où il ferait bon

De bouffer des chattes

Et boire frais, enfin en équilibre, l’amour ne serait

Ni une épée dans le dos ni un danger, jour et nuit, je banderais comme à

Vingt ans et de délicates bouches peintes en rouge lècheraient mes couilles pendant

que j’écrirai

Ce truc là ou un autre, mon chien ne serait pas en train de crever dans son vomi sur le

Plancher du salon et mon cœur

pourrait battre sans relâche, sans que la tentation de me l’arracher de mes propres mains

ne ressemble à une approche pertinente de la sagesse