Chaque verre de vodka sur mes lèvres folles
C’est embrasser la mort
Chaque poème
C’est rêver de lui faire l’amour
Mes nuits à hurler dans ce silence
De l’évasion dans les mots
Du sang à chaque virgule
Ma rage lancé sur les murs gris
Ma peine posé à plat sur un drap blanc
Tout ce dont
les gynécologues n’ont rien à
Foutre
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