Le déséquilibriste

Mes mains tremblent

Les voix dans ma tête
Me demandent d’où
vient mon gout pour
ma propre souffrance

Au bout de mes doigts
Goutte à goutte
Coule mon âme

Ouvrir mon ventre
Sortir mes tripes
les dévorer
Encore chaudes

Le bien et le mal
Se mélangent, se
Confondent
Je trouve ça beau

Il m’est alors
impossible
De croire que
Je devrais cesser
De me clouer
Contre les murs
De ma prison
mentale