Une histoire de lesbienne canon

Pendant des années, ma meilleure pote

Etait une lesbienne canon, de 15 ans de moins que moi

avec

des yeux marrons verts.

J’étais pour elle comme

une sorte de grand frère un peu dingue

            celui qui la laissait ramener

la voiture avant qu’elle n’ait obtenu son permis

de conduire, qui lui apprenait à mettre de vraies fessées

Sur le joli cul mis à nu dans la rue

D’une beauté d’un mètre 77

Et elle me tenait debout quand je marchais

Bancal

C’est à dire tous les jours. Ma tueuse avait éclaté

Mon cœur de pierre précieuse en un million de morceaux

Minuscules

Et je pensais plus à me foutre en l’air qu’à m’y envoyer

Et la lesbienne canon prenait du temps pour recoller tout ça

me tenant la tête hors du fleuve de vodka que

je m’injectais sans coup férir du cœur au foie

avec la ferme intention de noyer tout le bon en moi

                        (la noirceur m’effrayait moins que la lumière

                        du paradis étais né l’enfer

je voulais brûler et m’en évader

en cendres)

et puis j’ai foutu mon chagrin au milieu

Des bagages dans le coffre de ma voiture rouge

Pour tracer vers la mer bleue

Et notre amitié a bien roulé un long long moment
elle me tenait chaud, je la voyais

Comme l’étincelle dans ma nuit

Mais ça aussi a fini par se terminer

Et ça c’est fait si doucement que

Je ne sais même pas pourquoi

Mais c’est sans doute ma faute

J’ai l’art et la manière de tout foutre en l’air

Et parfois, pour en rajouter, les autres

attendent trop de moi,

Or, je crois bien pouvoir être tout

Sauf

La perfection

Et ça fait un truc de plus qui rend

Difficile la confiance

Et ce n’est plus facile d’être droit

De ne pas coucher avec la femme de mon pote

De ne pas mentir sur l’oreiller

et je ne sais pas ce qui me pousse à ouvrir les yeux

            chaque matin pour renfiler

le collier de l’esclavage, tout à une fin

et cela m’use,

je ne connais plus de jour où je me sente

                        proche du soleil

mais il arrive encore que je danse sous l’orage

            et je dois alors prétendre que peu m’importe que mes cavalières

                        ait toutes pris la fuite car

les absences ne doivent être que des vides à combler

les larmes sont pour les fous qui croient avoir le temps de les regarder
                                                                                                sécher