Quand il est trop tard pour revenir sur ses pas (poème qui vit au rythme de ses répétitions)

On dit qu’il faut être vieux (mature) pour être un bon écrivain

Et je me fous de bien écrire

Je veux juste le faire comme je veux vivre, vite,

Mais écrire est plus facile que vivre, tu tournes les

Choses à ta manière

Et tu te donnes le beau rôle quand rien n’est folichon

Je peux aligner les verres de vodka vides comme

Un maquereau aligne ses putes sur le trottoir d’un long

Boulevard

Je sais bien que le mot pute ne devrait pas qualifier les femmes

Et que tous croient que la poésie se nourrit

D’une mélancolique beauté

Mais tant de celles que j’ai croisé

avaient l’âme d’une catin et les yeux d’un Ange

tout comme je suis un perdant

Avec la mauvaise foi et le mensonge chevillés au cœur

Et les larmes et le sang n’ont rien de mélancolique,

                                    (Les larmes et le sang ont en commun

                                    de couler)

Dans mes yeux, le reflet des flammes qui me dévorent,

on appelle ça

Les larmes, la folie, les cicatrices de la vie, comme on veut

en fait…

 mon visage

Lui aussi part en couilles, j’ai quarante deux balais

Je n’ai plus le temps, mes veines sont ouvertes

Et chaque battement de cœur me rapproche du

                                                            Néant

                                                            Tandis

que

                        je glisse

sur le fil du rasoir

la rédemption appartient à ceux qui tremblent à l’idée

de s’être trompé, sans doute que je serai jugé