Aucun flingue dans le tiroir en bois de ma table de nuit

Il aurait suffit d’un flingue dans le tiroir en bois de

ma table de nuit

Pour me faire éclater

le crâne,

(Tout seul comme un grand) et

repeindre le mur en « cervelle rouge sang »

Ma pute (mon Amour) s’était barrée

Emportant dans le coffre de sa

                                    voiture

au milieu des cartons bruns, la meilleure

partie de moi

ainsi que ma raison,

Et j’en étais là, à me jeter

contre les murs, afin de simplement, ressentir une AUTRE

douleur

le temps qui guérit refusait de passer et

            je ne voyais pas comment un jour

il me serait POSSIBLE, à nouveau,  de rire,

            alors j’ai fait avec les moyens du bord,

avalé tout un tas de cachets blancs, et cette nuit,

 huit ans plus tard

après cinq tentatives de suicides pour ce

cul

un peu

plus

parfait

que

les autres, c’est sans doute

un (heureux) miracle

que je sois encore

vivant, occupé à écrire

ce que je nomme avec une certaine prétention

 ma pornographie poétique,

tout ça parce qu’il n’y avait aucun flingue

dans le tiroir en bois de ma table de

                                                            nuit