Dans un de ces vieux livres qu’on jette aux flammes en hiver pour se rechauffer

Je suis vidé ce soir, ma peau est  lourde comme un manteau

Trempé,

J’aurai pu aller embrasser du regard la fille aux yeux noirs

Mais je suis resté là, enfermé dans ma propre prison

Si elle avait voulu de moi elle aurait appelé bien avant

La mort de l’été,

Je suis patient comme le serpent sous le buisson,

Et mon regard est de nouveau dangereux, mais

Pas

Ce soir

Je sais bien que je suis dingue, c’est le prix

à payer

quand tu décides de laisser tes flammes en liberté mais

Je ne connais plus assez les règles pour réussir à les briser,

il suffirait d’un souffle de vent pour m’emporter au loin

mais le vent pleure

lui aussi

tous les deux nous savons bien que l’amour

                                    n’existe que dans des vieux livres aux pages

                                    jaunies