Tu as perdu bien des guerres
Bien des batailles
La plupart
Contre toi-même
ta folie
tes démons
tous tes combats
Ne sont que des incendies
Dans le désert
tes blessures
Saignent
Quand tu te lèves
Sous l’orage
les dieux
attendent que
Tu t’écroules en
Brave
mais
Tu es déjà
Mort
Ils devraient
s’en souvenir
torse
Nu dans le vent
Ce regard
Rempli de sang
Et la folie
Qui coule
Des blessures
Et les morceaux
D’âmes qui
S’enfuient
Dans la tempête
sont ce qui te
rend
dangereux
Le guerrier
tombe
l’épée à la
main
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