La victoire et le titre

Je ne sais rien d'elle et elle n'a jamais vu mon laid visage

mais elle décide d'enchanter ma journée et m'envoie une photo de son corps serti de dentelle

et elle dit qu'elle adore lire ma poésie

et que je dois bander

et je trouve ça chouette

ce désir de coller le feu au caleçon d'un cinglé comme moi

roi des perdants et petite pute facile de la poésie sale

étrange, mais chouette,

 

tout ça pour mes mots sur l'écran

pafois je me demande pourquoi j'ai pu écrire trop tard

 

pourquoi il m'a fallut être si brisé

 

sombrer dans l'alcoolisme et le fuir 

rater consciencieusement ma vie

professionnelle et ma vie sentimentale, survivre à 5 tentatives

de suicides pour un regard mème pas vert, perdre mes amitiés

mes amours, finir par faire comme si tout ça n'avait pas d'importance

me faire mettre en morceau par des gens qui comptaient sur moi

et n'avoir rien retenu de tout ça, 

répéter les mêmes erreurs et me vautrer dans l'autodestruction lente

pour finalement

réussir, parfois, à poser une phrase, qui puisse toucher un cœur

ou rendre une petite culotte humide

et je regarde sa photo, culotte et soutien gorge noirs, et je bande pour ce corps là

je voudrais glisser ma main dans cette petite culotte noire

et je ne sais si je dois envoyer une photo, de mon visage cassé ou de ma queue

ou juste me taire pour ne pas souiller son désir

 

et je songe

que pas un éditeur ne pariera sur moi

 

ils aiment tellement les trucs... littéraires... c'est à dire chiant comme la vie sexuelle

de ta belle mère retraitée,

 

je ne dis pas que c'est mauvais, au contraire

c'est surement mieux écrit que tout ce que je ne pourrais jamais pondre, 

mais la plupart

des trucs publiés semblent être écrit par des gens qui aiment s'écouter penser

 

mais n'ont jamais vécu assez pour avoir regardé la mort dans les yeux,

 

je ne parle pas de leur idée romantique de la disparition sur l'autel d'une souffrance

qui n'a jamais rien eu à voir avec l'idée de la survie,  mais de

 

la vraie mort

 

celle ou la douleur est telle que tu crois recevoir une lame rouillée dans les tripes de la main

du Diable et qu'il s'amuse à la tourner encore et encore jusqu'à ce que tu implores la fin pendant que Dieu

t'encule en fumant un joint histoire de sublimer son plaisir à le faire

et que la Dame Faucheuse plante ses yeux rouge dans les tiens en arborant le sourire mauvais

de celle qui se repait de ta peur

 

et tu vois

 

ça ne me fait ni chaud ni froid, que ces gens là aient une idée si haute de la littérature et de ce 

que les gens aiment lire, qu'il n'aient aucune paire de couilles digne de ce nom pour

publier quelqu'un(e)s des maudits que je lis sur le net, ceux qui racontent les ambiances

nauséabondes des chiottes de l'humanité, là où ils ne vivent pas mais meurent, à petit feu

et

ça ne me fait ni chaud ni froid de ne pas avoir mon nom sur une couverture dans une librairie

tous mes rêves se sont écroulés il y a longtemps

je n'ai plus de destin

et je sais depuis plus d'une décennie que je n'en aurai jamais

je me suis baisé moi-mème, à coup d'illusions vaines et de faux fuyants 

 

tout ce qu'il pourrait m'arriver de bien, la gloire, ton joli cul dans mon pieu, le gros lot à la loterie national

des cheveux qui repoussent, un ventre qui fond et mes érections qui retrouvent la fierté de mes 20 ans,

tout ça arriverait

trop tard

je ne serais jamais sauvé, j'étais le seul à pouvoir le faire, mais il m'a toujours manqué le petit truc

en plus

nécessaire

mais

 

quand une beauté comme elle m'envoie son corps en sous vêtements

ou nu

 

je sais que tout ça valait le coup

parce qu'elle mouille pour mes mots et mon âme

 

et cela repousse au loin ma laideur et l'absence de bouche sur ma belle queue 

c'est un bras d'honneur au running gag qu'est mon quotidien solitaire

ces femmes trop belles qui me lisent et m'envoient leur petites culottes en dentelles

leur cul magnifique, leurs seins et ces jolies chattes qu'elle voudrait que je lèche

ma folie ne les effraie pas, au contraire, elle les excite

et je frime avec l'arrogance du sale type qui remporte le tapis malgré les pronostics contraires

et ça leur plait

et je sais alors que j'avais raison et que je suis justifié dans le moindre instant de mon existence

car chacun d'entre eux m'a amené là, à écrire mes multiples déchéances

 

et finalement, à l'arrivée ce sont elles, ces beautés brûlantes qui me donnent 

 

la victoire et le titre

de champion

 

et tous les enfants de putain croisés sur ma route peuvent crever

 

à l'arrivée

je gagne

et c est comme jouir sur le visage d'une sainte vierge