Parce que son sang bouillonne dans mes veines

J’avais quatre ans quand mon père

m’a appris à tirer à la carabine

et cinq, quand il m’a montré comment

démonter et nettoyer un automatique,

            -calibre 7,65 noir-

parce que c’était comme ça, là où il avait grandi

c’est aussi cette année là,

qu’il m’a montré la maison qu’il avait

construit de ses propres mains dans cette

ville aisée dont certains habitants  refusaient

de lui dire bonjour simplement parce qu’il était…

ouvrier

ce jour là,  il m’a dit qu’il fallait réaliser ses rêves

et aller là où on voulait aller,

ne jamais rien écouter d’autre que son cœur

et

faire

ce qu’on avait à faire,

Et le jour d’après, il est reparti bosser douze heures,

Pendant que je passais les décennies suivantes à

décevoir tous ses espoirs pour finir à cet instant,

            seul et fou,

sans doute alcoolique

Avec pour seule lumière, cette voix

dans ma tête, appelons ça « schizophrénie créative »,

ce besoin irrépressible de poser des mots

Sur le papier

pas fait pour ce monde, trop sensible, sachant pertinemment que l’amour

n’existe pas assez longtemps pour me garder vivant, sac d’obscurité

larmoyante, j’aurai tellement voulu te donner une seule raison

d’être fier de moi

                                                            -rien qu’une petite raison-

mais trouduc à temps complet, éternel perdant, sans doute que

je crèverais la bouche ouverte en espérant encore avoir l’occasion

de respirer, mais d’ici là, ton cœur pur et toi, soyez surs que je jetterai

à chaque fois que je le pourrai mes tripes sur

la feuille blanche avant de

sauter dessus à pieds joints pour en sortir toute la merde et le sang

qui pourrissent là

sans trembler

sans hésiter à pisser dans la gueule de Dieu,

parce que c’est là que j’ai planté mes crocs, P’pa.

Je lâcherai pas le morceau.  Promis !