Je te prie d’agréer l’expression de mes sentiments très cordiaux

D’accord ma poule, tu n’aimes pas

trop mon style, ma manière d’écrire

            les mots que j’utilise et bordel

sans doute que c’est éculé, de parler

des femmes et de l’alcool et sans doute

que la poésie se doit d’être un truc

léger

et

éthéré

ok,

je vois où tu veux en venir,  si on doit

avoir mal faisons en sorte

que ce soit super romantique

n’oublions pas

l’amour est un sentiment

divin, quelque chose de pur

            très éloigné des choses

du sexe, tout au plus peut-on

faire l’amour dans un poème

            mais jamais on ne baise

comme des bêtes sauvages sur le plancher

            poussiéreux

            car on en avait trop envie

            pour perdre du temps

            à rejoindre le lit à baldaquin

            aux couvertures parfumées

mais

            vois-tu mon pote, en termes

d’esthétique,

plusieurs décennies de pratique de ce sport de combat

            qu’on nomme l’existence

m’ont appris que le triple coup de pied

sauté parfaitement exécuté dans le vide n’égalera

jamais

l’efficacité du crochet à la pointe du menton,

            ou celle du coup de genou

            au foie et ne parlons pas du coup

            du pied dans les couilles ni de la manchette

            à la gorge, mais le mieux, ce sont les coups

            en traitre, les couteaux plantés dans le dos, juste

            sous l’omoplate gauche,

il faut te faire une raison mon gars, les champions de kata

ne sont jamais

les meilleurs combattants,

dans ma réalité, on compte les coups

jamais les points, et l’amour… comment

te dire… me l’a déjà mise bien profond

j’y ai laissé ma santé mentale, aligné

cinq tentatives de suicide et écopé

d’un sérieux penchant pour la vodka,

les petits culs serrés, les chattes bien mouillées

 et les folies

en tout genre histoire d’oublier

que le gout de paradis précède toujours

une virée en enfer et qui dit virée

en enfer dit brûlures au retour,

            aussi ne compte pas sur moi

pour m’excuser de crier quand la douleur

            se met à danser sur mon âme,

la rage panse certaines plaies plus surement que le goût

salé des larmes, les miennes ont la saveur

                        métallique du sang et

si les femmes que je fréquente préfèrent

les griffures et les morsures, les claques

sur le cul aux tendres caresses et que cela contrarie ta vision

de la féminité, je te laisse toutes les douces, parfaites et bien apprêtées

épouses à la virginité annale

                         intacte,

comme toutes les morales, les religions

les règles de bienséance et l’obligation

de tirer son coup en missionnaire car je connais

trop bien ce qu’on trouve sous le vernis

de la perfection quand on gratte un peu et

la puanteur qui s’en dégage alors.

Crois-moi

je vais continuer à préférer ma moralité

de chat de gouttière lâché dans un wagon de chattes

            en chaleur

            mon style sans finesse, mes nuits

brûlantes arrosées de vodka et les filles faciles

ma seule et unique vérité

nait sur le clavier

quand vient le moment

de sortir mes tripes et de tout lâcher

sur le papier blanc

sans me soucier du prix à payer

ils te diront tous qu’écrire est une souffrance

je te répondrais que c’est vivre qui me déchire

et si ce joli poème ne trouve pas grâce à tes yeux

            tu peux toujours passer un peu de temps à m’embrasser le trou

                        du cul,

je ne suis pas

            de ceux qui trichent