C’est la douleur qui guide nos doigts sur le piano

Je passe trop de temps allongé sur

Le canapé jaune et bleu

Seul

Sonné par l’existence, il faudrait que

J’arrête

De me dévorer jusqu’à l’os

            La folie jamais ne s’apaise

La rage et le chagrin jamais ne

S’enfuient, la poétesse

Si douée

m’a dit, surtout n’arrête jamais

d’écrire, elle sait bien ce qu’il en

coute, le noir

de son sang versé sur le blanc

du clavier,

quand

chaque nuit, enveloppée dans la

moiteur de l’alcool, elle

cloue la fragilité

de son être

sur la croix des mots

                        Et nos âmes

N’en finissent pas de se consumer

et mon corps est usé

Et l’amour n’existe pas

Et je suis seul

Et je finirais seul

Sans un seul ami

Sans un seul amour

Rongé par la fièvre et le

Gout sucré de l’autodestruction

            Mon cœur a battu si fort

Qu’il en a brisé mes côtes, depuis

J’ai le souffle court, tous les boxeurs

finissent par avoir un combat de

                                    trop