Le désamoureux

Quatre heures du matin,

je lis quelques lignes de poésie

            je voudrais oublier

            que trop de femmes m’ont

            dit non et que d’autres

            ont aimé la fuite

            maintenant je ne peux

            en aimer une seule

en aimer une reviendrai

            à passer mes heures

et mes nuits à me demander

            avec qui elle est

            et ce qu’elle fait

            et où

            et comment

            elle le fait

et je finirais par hurler

aimer c’est entendre

            le bruit de la mitrailleuse

avec la certitude que toutes

les balles seront pour d’autres

            moi, je suis certain

qu’une balle finit toujours

par se perdre

dans le mauvais

            cœur

le mien

            en l’occurrence