La cool-attitude du suicidé

la nuit

descend enlacer la folie et

soudain

je me demande comment

Je finirai,

j’imagine alors un truc plus ou moins romantique

            Dans un motel américain

Mon corps gras et tatoué de femmes aux seins nus

posé sur un lit aux draps sales, tachés du sperme

d’une dernière branlette

Avec ma main gauche sur un colt en argent près

de ma tempe trouée, de la cervelle et

Du sang sur le vieux papier peint,

Un recueil de poèmes de Bukowski et un autre de Dan Fante

à portée

                        de mes yeux enfin vidés de leur fièvre

Une valise remplis de fringues froissées d’où

dépasserait une bouteille de vodka aux

trois-quarts

vide

            dans un coin, une femme de chambre porto-ricaine

accrochée à un crucifix pendu autour de son cou,

Encore sous le choc,

d’avoir trouvé mon corps nu et sans vie au matin,

            prierait pour mon âme sans rien en connaitre

Des flics en tenue et un photographe avec

Un vieil appareil, un de ceux des fifties avec le flash

Sur le côté, rond

Et chromé. Trop habitué à la mort

            pour aimer pleinement la vie, ils

resteraient là à boire du café, blasés

et désireux de rentrer voir leur femme

et leurs gosses,

Cerise sur le gâteau,

Il y aurait une putain russe en minijupe

            Interrogée pour la forme, elle

identifierait mon corps, comme celui

du client des quatre dernières nuits

Je ne le connaissais pas dirait-elle mais il a payé cash

à chaque fois... et sans rechigner,... Il  était tellement gentil

Du vert de ses yeux coulerait une larme ou deux étrangement

sincères et devant elle, un inspecteur en imper blanc cassé ferait semblant de

noter ses déclarations dans

un carnet noir