Immor-tel (poème sur la rédemption d’un sale type qui pensait que ses mains trembleraient plus quand viendrait le moment d’arrêter)

Il faut que j’arrête l’alcool,

au moins jusqu’à cette fichu opération

du poumon gauche,

au moins jusqu’à toujours,

que je fasse du sport et que je respire

de la poudre pour m’ouvrir

            les bronches et

soudain je réalise qu’un jour

je vais mourir, que je ne

suis

pas

immor-

-tel

Putain j’ai bientôt 43 balais

et j’ai peur

de ne plus être

fou, je voudrais lacérer

un cul

avec mes ongles

juste pour entendre

crier la fille,

je voudrais mordre un

cou jusqu’au sang

juste pour la même

raison, mais là

            j’attends doucement

le jour où ils vont planter

une aiguille dans mon bras

m’endormir et

ouvrir

mon corps juste

à côté

du cœur,

et je ne pourrai même pas

crier

je vais devoir me contenter d’encaisser,

il y a de la douceur au fond de tes yeux de salopard

m’écrit la fille qui croit à mon génie

fais gaffe je réponds, je sais aussi m’en servir comme

                                                            d’une arme

Peur ou manque, je pensais que mes mains tremblerait

plus quand viendrait le moment d’arrêter, je n’étais

peut-être pas si fou que je veux bien le prétendre,

en attendant, à tort ou à raison

                                    bien sur que je suis immor-

                                                                        -tel