Parfois je me surprends à rêver avec arrogance que je suis le doigt planté dans le cul d’une certaine forme de littérature, comme si j’en avais à foutre quelque chose de la littérature…

Toujours debout, souriant

Cacher les plaies sous un sourire désarmant

Il y a des jours où je suis la vivante publicité pour une

Cuisine intégrée

De chez

ikea

Et d’autres où

je me surprends à rêver avec arrogance que je suis le doigt planté dans le cul d’une

certaine forme de littérature

comme si j’en avais à foutre quelque chose de la littérature…

Il ne se passe plus un jour sans que je ne désire tuer quelqu’un

Et ce n’est pas toujours

moi

Deviendrais-je enfin dangereux ?

J’aurai du choisir la fonction publique

La vie à deux

Le crédit immobilier sur 30 ans et la piscine hors-sol dans le jardin

Aller chercher à la sortie des classes les gosses

faits à une femme qui aurait cessé de m’aimer

bien avant la procréation

Commenter leurs bulletins de notes et m’émerveiller devant leur croissance

J’aurai du

Ecrire des romans à l’eau de rose

m’appliquer pour que chaque ligne soit ciselée et fasse mouiller

La ménagère, celle que son mari n’a jamais attachée au plumard

Jamais léchée dans une cage d’escalier

Celle qui rêve d’un amour de cinéma en s’épilant en prévision

Du final du prochain samedi soir passé

au milieu de sa petite famille à regarder

des émissions de télé destinées à anesthésier le cerveau des foules

à domestiquer le peuple en rendant ses appétits vides de sens

J’aurai du laisser la poésie à d’autres

Qui savent de quoi ils parlent

Usé par l’alcool, je n’ai jamais bien descendu les vers

Autant affronter l’ultime aveu

bourré

On n’écrit jamais loin et

La colère n’a jamais tué la douleur

jamais

D’un tour du monde du à un boulot dans le porno

J’ai ramené de jolies photos, des souvenirs d’étreintes brulantes et des chlamydias

Le reste du temps j’ai noyé l’absence d’amour

Dans des lacs de vodka remplis de monstres abyssaux aux yeux rouges

Réveil difficile

tout au fond de l’obscurité, je n’ai jamais rencontré que ma propre noirceur

Quand je laisse divaguer mes désirs

je me verrais bien attraction de tardives émissions littéraires

Costard gris et chemise noire ouverte sur une poitrine balafrée par l’existence

Lunettes glace pour protéger le monde de mon regard, voix grave et mots bruts

-       Pourquoi voudriez-vous que je joue le jeu ? demanderais-je à un animateur doué pour la franc-maçonnerie et le léchage de cul des personnalités, je pisse sur la littérature propre sur elle et bien pensante. Vous portez aux nues des livres somnifères quand j’aime que les mots m’empêchent de dormir. Il me faut du sang et de la boue, des femmes cruelles qui asservissent les héros avant de les tromper avec des âmes aux rêves brisés par de coupables silences divins , rien ne m’attise autant que les histoire acides parfumés à la merde fraiche d’un lendemain de cuite sauvage et vierge de tout romantisme. Je suis intimement convaincu que le génie est une fleur vénéneuse qui prend racine dans une plaie béante et purulente aux bords bouffés par la gangrène, pas dans vos salons littéraires. La plupart de ceux que vous admirez sont des fils de pute égocentriques dans la vraie vie, ils oublient qu’ils n’étaient qu’à quelques centimètres d’une gentille sodomie qui les aurait privé de la beauté des levers de soleil  et quand ils prennent la plume, qu’ils possèdent ou non la moindre once de talent, ils n’ont pas assez de couilles pour oser écrire « FUCK THE WORLD» à l’encre indélébile de la folie sur le cul d’un dieu, même si celui-ci était endormi ou plongé dans un profond et irréversible coma éthylique, auriez-vous une question intelligente ?

Et  la stagiaire de production canon qui refuse de se faire sauter par le producteur même échange d’un poste de présentatrice météo sur une chaine

d’informations

étoufferait un fou-rire et

me donnerait un 10/10 en pensée avant de céder aux joies occultes de la numérologie de téléphone sur  un papier blanc griffonné à la  va-vite et glissé discrètement dans ma poche

pendant la coupure publicitaire

mystique relique

symbole d’une victoire irrémédiable

            que je

conserverais

précieusement jusqu’à la fin de mes jours et

Une fois que serait dite la messe cathodique je l’appellerai et

Au petit matin, je quitterais Paris dans une vieille  décapotable avec la volonté

affirmée de

Rouler jusqu’à un océan et il resterait

un peu de son rouge à lèvres sur ma queue, délicate signature

Preuve écarlate de son aimable consentement à

la somme de tous mes vices

mais quoi qu’il pourrait arriver, je ne me sentirais

Pas moins seul

Pas moins inadapté

Ecrire c’est recoudre la peau dans le vain espoir de stopper l’hémorragie

dessous le sang continue de couler

et peu importe le temps que ça prend

une journée bien remplie ou des années lumières

les sutures finissent par céder sous la pression

et voilà qu’on se souvient que

l’asphyxie quotidienne

et les tentatives de suicides laissent des séquelles

on n’oublie jamais le reflet d’une veine bleue dans l’acier d’une

lame

parfois je peine à choisir mes maux

il m’a fallut des années d’autodestruction

pour réaliser que je craignais la mort

preuve que je suis un peu lent pour saisir les leçons existentielles

Certains n’acquièrent des notions d’équilibre que debout sur le fil du rasoir