Juste écrire

Le problème de l’alcool

            Ce n’est pas que ça nous ronge

                        Et nous crève

petit à petit

            Insidieusement

            Comme une putain qui piquerait des billets

Dans ton portefeuille

                        En te susurrant des mots

D’amour, la langue bien appliquée à te lécher le lobe

                                    De ton oreille gauche

Jour après jour, avec le même sourire collé à ses lèvres

                        peintes

            Non

Le putain de problème de la brûlure

            C’est que ça te laisse croire que ça te libère

Que tu pourrais le faire

                        Devenir un immortel

                                    Artiste

Quelqu’un ou quelque chose de magique

                        Le genre de type

                        Qui se ferait sucer la bite

Dans les arrières salles des librairies

                        dans des backstages de concerts

dans des loges des théâtres,

            dans les toilettes de classes discothèques

dans des taxis de capitales européennes

                        japonaises

                        brésiliennes

                                    américaines

la queue enfoncée dans les bouches goulues

            de jeunettes au yeux verts et aux seins fermes

et vient le lendemain

                        le réveil avec la bouche pâteuse

l’haleine forte

                        le corps et l’esprit nauséeux

et le souvenir que pas une femme n’a voulu de toi

et la certitude que pas une femme ne VEUT de toi

et tu voudrais cracher ton dégout de toi même

            arracher tes yeux pour fuir les miroir,

 ouvrir ton ventre avec une lame rouillée

et tu attends le soir,

            où à nouveau, la morsure chaude du serpent

                        coulera dans ton estomac

un peu de mort liquide, juste un peu

                        suffisamment pour laisser la chaleur

t’envahir et te laisser croire, que tous tes espoirs

                        ne sont pas vains

                        que le désespoir disparaît dans le noir

que l’alcoolique promesse n’est pas vaine

écrire devrait suffire mon pote

                        juste écrire

nos veines ouvertes sont plus vraies
                                      que l’illusion