3H11 A.M.

3H11 A.M.

            tu coupes le générique final du film

une histoire de frères, de flics et de bandits

tu devrais dormir mais tu es une flamme

            les flammes ne dorment pas

            elles se consument

tu es redevenu dur,

            plus dur que le diamant

les ombres glissent sur toi

            en dedans, le feu te dévore

            tu l’as toujours dans la peau

            tu l’as toujours dans le cœur

mais tu dois la sortir de là.

tu sais comment faire

            tu l’as fait tellement de fois

tellement de prénoms, de visages

            une vie d’échecs, une vie à oublier

le bonheur n’est qu’un futile espoir

            une vaine étincelle dans l’obscurité

            Sa petite gueule parfaite

qui flotte doucement en toi, tu dois l’effacer

l’amour ne veut pas de toi

chaque boxeur connaît un combat de trop

lève les bras au ciel si tu tiens encore debout

            quand résonneras le dernier coup de gong

                                                elle n’est pas là

            tu t’es promis de ne plus jamais

                        souffrir comme ça

tu t’es promis

            de te protéger

tu es redevenu dur

            plein de testostérone

            la queue de nouveau ferme

entre tes jambes.

Il a suffit d’une nuit ratée pour arrêter de boire

            10 $ que tu peux tenir

sans verser la brulante vodka dans tes veines

                        rongées jusqu’au sang

mais tu te demandes où est l’intérêt, tu aimes

bien l’idée de te tuer toi-même, tu aimes

bien le feu de l’alcool dans tes tripes,

            c’est dingue, tous ces trucs

            que tu aimes te foutent

            en l’air 

maintenant tu dois marcher comme

un vrai mec, un dur

les durs survivent

menteurs, voleurs, tricheurs, les plus

intelligents font politiciens

les durs prennent tout

les durs ont les femmes

            les fous écrivent des poèmes

Voilà ce que tu te dis à 3h11 A.M. du matin, à jeun,

Celui qui écrit ne rêve pas sa vie, il l’encaisse

                        coup après coup

Néanmoins

soyons honnêtes

            l’écrivain est un bandit de grand chemin

un arnaqueur apeuré

qui se donne le beau rôle

            un truand avec

                                    les couilles en moins

caché derrière son clavier il est facile

                        de monter au braquo

sans craindre les balles perdues

voilà ce que tu te racontes

                        pour t’empêcher de dormir,

tu songes aussi à taper dans le mur jusqu’à casser

                        ta main,

            ça ferait une chouette blessure d’amour

            ça déplacerait la douleur
            ça ne changerait rien du tout