Je n’ai
rien contre l’idée que tu fumes trop
et que certains soirs
de n’importe quelle saison
tu boives de la vodka plus que de raison,
que tu dises
baiser au lieu de faire l’amour
et que ce soit sale quand tu le fais
J’aimerais bien que tu sois le genre
de cinglée
Qui tue l’ennui avec des
aiguilles à tricoter
Que tu te
réveilles la nuit poursuivies par des cauchemars
étranges où tu devrais lécher les
larmes d’un dieu aux yeux
oranges
J’adorerais que tu adores
griffer et t’asseoir vêtue d’une
De mes
chemises sales sur le canapé en me demandant
Ce que je pense de la forme de ta
fente tout en inspectant
Celle-ci d’un
œil circonspect
S’il s’avère
nécessaire que tu penses que l’amour est une morsure
brûlante,
je voudrais que tu sois
persuadée qu’on
Peut
changer la couleur du ciel si on le désire assez fort, la vie
EST une question de
volonté même s’il arrive parfois
Que la mort
soit une récompense
Ça serait parfait que tu sois là, ou
pas loin, à m’attendre
En écoutant
Maryline Manson ou quelque chose comme ça,
avec du noir autour de
tes yeux et des papillons
dans ton
ventre blanc
Mais tu es sans doute une fille trop
bien pour ça
Dommage… Je t’aurai lu
ce poème
Tu
aurais su de quoi je parle
La subtile
accélération du rythme du cœur emballe la musique
Tu serais si
belle déguisée en stripteaseuse
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