mardi 24 juin 2014

la gloire auréole le peintre fou qui immortalise l’angélique visage de la pute

La danseuse une fois m’a écrit qu’elle connaissait peu
                        de monteurs de films porno qui écrivent
de la poésie, maintenant elle pleure pour une histoire d’amour
qui pourrait être si parfaite, mais qui ne l’est pas, rien ne change

toutes les histoires ont une fin 
            et j’ai cessé de croire
dois-je remercier le porno ou le corps de flammes
de ma tueuse ?

je connais peu d’amour sans larmes
            trop de larmes sans amour et
                        je songe à la fille de la bande dessinée qui
dit « rien n’est vrai, tout est permis »
voilà qui ressemble étrangement à la leçon d’adieu que m’offre ma meilleure
                                                                                                amie
celle-là même qui me sauva la vie

                        du sang rampe sur les murs gris
                        la folie ronge mon âme noire
                        l’obscurité est une sournoise amante

                        je devrai être dingue, ivre et amoureux d’une cinglée
                        aux veines ouvertes à tous les vents
je ne suis qu’une coquille vide, ordinaire perdant au regard
                                                            usé, le cliché veut que
                                                            le poète crève la dalle
                                                            le cliché veut que la poésie
soit une évanescente beauté,
                        moi,
                        j’aime renifler l’odeur des tripes répandues sur l’immaculé papier

la vie pue
la mort pue
les dieux puent
les vers se repaissent de nos corps faisandés bien après que nos démons
                                    aient fait ripaille de nos âmes

2h43 du matin
je vais aller me coucher et me branler jusqu’à saigner
ensuite, peut-être que je dormirais
            tu n’aimerais pas savoir ce qu’il y a dans ma tête
                                                tu n’aimerais pas vivre là
                                               
            le peintre immortalise l’angélique visage de la pute et la gloire soudain auréole
                                                                        le peintre
            Si le peintre est fou, il lui offre son oreille et la gloire prend son temps           
                                                            cruauté du destin
la fin n’est jamais innocente

                                                                        la morale crucifie la pute
                                                                        la vérole achève la pute
                                                                                 je suis la pute

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