J'ai mal pour un rien

J'ai toujours eu besoin de mots sales et brûlants,

pour écrire ou pour lire, des écrivains - femmes ou hommes - qui brûlent sur la papier blanc

pour qui chaque jour passé ici bas est un enfer voulu par un Dieu égoïstement absent qu'ils ne s'autorisent pas à

pardonner. 

 

il me faut ça

de l'intensité 

pour enfin m'ouvrir les yeux sur la réalité 

 

il y a des gens comme ça, des fous comme moi

totalement pas faits pour ce monde

inadaptés pour survivre dans la jungle

pour qui le mot carrière est synonyme d'esclavage 

 

 je regardais cette fille avec des yeux emplis d'amour

je léchais sa chatte avec application et désir sale

mais c'est son âme que je voulais aspirer, pourquoi donc croyais-je qu'elle en possédait une

alors que j'avais déjà perdu la mienne au lieu de la vendre ? 

 

je regardais cette fille - une autre, tout aussi belle -

contre un mur je voulais la plaquer

et la lécher

et son cœur brisé, je voulais recoller

d'autres avec moins de scrupules en ont piétiné chaque morceau

 

j'avance sur un rythme différent et je ne connais pas les pas de danse, en conséquence de quoi

on ne me pardonne jamais et sous les rayons de leur soleil, je n'aspire à nulle rédemption, la volonté de 

me voir

coupable n'engendre pas ma culpabilité 

 

souvent, je prétend que j'écris la queue à la main, ils me cloueront sur une croix de bois noir pour ça

sans doute suis-je le seul à trouver cela plus sain que la drogue et l'alcool

et il m'a fallut arrêter l'alcool pour écrire ceci, arrêt qui ne rend pas le reste moins vain...

  

les artistes qui réussissent le savent bien,

dix millions de dollars bien placés en bourse et du cul tous les jours, pas toujours avec la mème personne

suffisent souvent

pour faire oublier  l'autodestruction

et le manque d'amour

 

le sang coule toujours moins fort sur des draps en satin rouge

et si le besoin s'en fait ressentir, il suffit toujours d'ôter un peu de ce couteux maquillage sur nos pâles cicatrices

pour garder intact sa crédibilité 

et oublier que ce qui nous ronge ne nous rend pas meilleur et que peu importe la douleur

seule compte la survie 

 

je regardais cette fille manger dans le restaurant de supermarché

as tu déjà fait l'amour sous l'orage ? demandai -je

elle affirma en riant que j'étais malade, mais elle ne commanda pas de dessert, ô rage de vivre d'été qui

lia deux amants en différents endroits 

et sous le pont, trempée par la pluie comme par le désir, prise contre un mur, elle gémit et crie et sur l'autre berge, un livreur de pizza nous regarde

baiser, en fumant une cigarette, j'imagine qu'il ne regrettait pas la météo qui l'avait conduit la. 

 

on a tous besoin d'un truc pour tenir, dix millions de dollars bien placés en bourse, du cul pas tous les jours

pas toujours avec la mème personne, pas de miroir sur les murs de son existence pour ne pas 

affronter son reflet, voila de bonnes option me dis-je, toujours aussi fauché, toujours aussi seul

toujours aussi fou, la folie et la différence sont de bonnes excuses pour ses échecs et ses mauvais choix 

me dis-je en affrontant ma laideur dans la glace sale de ma salle de bains

 

j'ai mal pour un rien, c'est peut-être de là que vient mon besoin de crier plus fort que les autres

mais rien n'excuse toutes ces fois, tous ces jours où je me contente d'hésiter. 

 

regarde moi brûler, parfois l'incendie est une forme de vie contagieuse